El caballero inexistente - Italo Calvino

Agilulfo Emo Bertrandino de los Guildivernos y de los Otros de Corbentraz y Sura, caballero de Selimpia Citerior y de Fez, sirve al emperador Carlomagno en su lucha contra los musulmanes que amenazan su imperio en una guerra que se prolonga ya muchos años. Agilulfo es un modelo de dedicación y entrega en la contienda. Pero no existe. Es decir, dentro de su armadura blanca, no hay nadie. Aun así, debido a su gran fuerza de voluntad y su fe en la santa causa que los mueve, es capaz de prestar sus inestimables servicios.

El caballero inexistente me ha parecido por encima de todo una historia divertidísima en forma de libro de caballería. Detrás de todos los tópicos de aventuras que podamos asociar al género (batallas contra los infieles, secuestros de doncellas, los Caballeros del Santo Grial, etc. etc.), hay un enfoque humorístico inequívoco que provoca la risa por los disparates que se narran sobre los numerosísimos personajes que se embuten en una trama tan breve.

De todas formas no hay que olvidar en ningún caso que Italo Calvino trata además muchos temas de transfondo filosófico para dotar de sustancia al texto. La existencia, la voluntad, la indentidad. La percepción de uno mismo y de los demás. Todo ello orientado a destacar la profunda contradicción que bulle dentro del ser humano. Temas sociales también hay: los abusos del poder, la búsqueda de una sociedad igualitaria. De todas formas cada uno de estos apectos puede ocupar poco más que una página o unos cuantos párrafos aquí y alla. No creo que el autor italiano tuviera en su ánimo hacer un tratado sobre ninguno de ellos. Actúan como contrapuntos a una trama aparentemente frívola de la que destacaría el dominio del lenguaje de Calvino, pues logra transportarnos a la Edad Media (o a la idea que ha tenemos de la misma), con la ayuda de sintaxis arcaizantes y el léxico propio de las historias de caballería. En definitiva una obra divertida y con mensaje que se lee en un par de sentadas. ¡Y a otra cosa, mariposa!

Proletkult - Wu Ming

Estamos a tan solo unos días del décimo aniversario de la Revolución rusa de 1917. Alexandr Bodgánov es director de un instituto médico de Moscú que emplea las transfusiones de sangre como una terapia novedosa para curar del agotamiento -y de paso rejuvenecer-, a los líderes de la cúpula comunista. Denni, una joven de unos veinte años, se presenta de improviso en su despacho afirmando ser la hija de Leonid Voloch, un antiguo camarada revolucionario suyo con quien perdió el contacto hace dos décadas. Voloch inspiró a Bodgánov una novela de ciencia-ficción en que Marte es un planeta socialista: 'Estrella roja'. Su supuesta hija ha construído un delirio basado en la historia narrada en dicha libro, lo cual remueve muchos recuerdos en Bodgánov, quien no podrá negarse a la petición de ayuda de la joven para encontrar a su antiguo compañero.

Proletkult es una novela que mezcla ficción y hechos históricos con la habilidad que todos los fans de Wu Ming ya conocemos del resto de sus obras. Aunque en mi opinión en ésta han rizado el rizo. El protagonista, Alexandr Bodgánov, fue efectivamente médico especializado en tratamientos con transfusiones de sangre, fundador del movimiento artístico-proletario Proletkult, pionero de la teoría de sistemas y autor de ciencia-ficción, entre otras muchas cosas. Partiendo de esto, que ya resulta asombro por sí mismo, el colectivo de autores italianos sin nombre logra hilar un prodigioso relato en el que además de ciencia-ficción y elementos propios de novela histórica, aparecen muchas reflexiones filosóficas que encajan a la perfección con el sentir actual de la sociedad. Para mi gusto destacan sin duda los alegatos ecologistas y animalistas de Denni, a quien todos consideran loca y que paradójicamente es la única que tiene un discurso coherente.

Por lo demás, estamos ante un texto que muy ligero y fácil de leer. Las páginas y capítulos caen a un ritmo vertiginoso. La acción alterna la trama principal en 1927 con flashbacks al pasado, en los que nos cuentan interesantísimos hechos pre-revolucionarios que sirven de aclaración al hilo argumental. Hay bastantes diálogos, acción y misterio. Todas las piezas, ya sean relaes o ficcionadas, encajan a la perfección en un puzzle que me ha parecido entretenidísimo. Ojalá mis profesores hubieran sabido hacer así de apasionante la asignatura de historia en mis años mozos. Porque mira que se me atragantó años y años.

El conformista - Alberto Moravia

Desde niño, Marcello Clerici se ha sentido irresistiblemente atraído por la violencia. Tras unas tímidas experiencias destrozando el jardín familiar y matando animales (lagartijas primero y un gato poco despúes), es consciente de que sus inclinaciones lo sitúan fuera de la normalidad. Decide por tanto reprimirlas y buscar desesperadamente pertenecer al grupo y no significarse, haciendo todo lo que la sociedad espera de él. Pero siendo ya adulto y desempeñando sus labores de funcionario del régimen fascista de Mussolini, se verá enfrentado a otras formas de lo no convencional que sin ser como la suya, le harán cuestionarse todas las decisiones que ha tomado y que le han llevado a ser quién es. 

El conformista es una novela de marcado corte filosófico y ensayístico. A través de su protagonista Alberto Moravia plasma las contradicciones del hombre moderno, que por un lado es integrante de una sociedad pero por otro también tiene sus propios intereses como individuo. El autor italiano fuerza el conflicto entre los dos aspectos al elegir un individuo que se encuentra totalmente fuera de la norma. Marcello no solo muestra rasgos psicopáticos sino que además, procede de una familia disfuncional: la diferencia de edad entre sus progenitores provoca constantes peleas en el matrimonio, el padre tiene algún trastorno mental y termina ingresando en un manicomio, la madre es frívola y desafecta. Además, de niño sufre acoso de sus compañeros de escuela por su aspecto débil, delicado y femenino. Incluso acaba siendo víctima de un pederasta, episodio que será el detonante de su obcecación por la normalidad. Podría parecer que Moravia fuerza la máquina con este planteamiento, pero no es así para nada. La naturalidad con que se desarrolla la trama le permite ir haciéndonos ver que esa insistencia en ser normal se sale completamente de los parámetros que la realidad muestra a poco que rasques la superficie. Es impresionante advertir cómo Clerici se va enfrentando a situaciones y personas cada vez más al margen de su tan ansiada normalidad a medida que pasan las páginas.

La prosa de Moravia acerca el registro de la novela al de un ensayo. Abundan los párrafos de gran extensión donde el escritor italiano desarrolla sus ideas con la profundidad y precisión propias de ese tipo de texto. Sin embargo al hacerlos girar en torno al caso particular de Marcello, resultan mucho más ligeros que en una obra puramente ensayística, que probablemente nos harían adentrarnos en los eriales de abstracción tan habituales en ellas. En definitiva mi toma de contacto con la obra de Moravia no podría haber sido mejor. No obstante me ha parecido que el final no está a la altura del resto, y además tiene un tufo moralizante que nunca hubiera esperado. Sin embargo no empaña la buenísima impresión que me ha causado libro. Además tengo un tomo doble de RBA que incluye también La campesina, así que este autor volverá a este blog pronto.

Todos nuestros ayeres - Natalia Ginzburg

Estamos en una ciudad italiana de provincias próxima a Turín en los años previos a la II Guerra Mundial. Anna es una niña de unos diez años de edad cuando comienza Todos nuestros ayeres. Su padre es un antifascista obligado a vivir bajo la dictadura de Benito Mussolini. Trasmitirá su ideario progresista y de izquierdas a todos sus hijos, en especial al primogénito, Ippolito, quien pronto se interesará por la política junto con un par de muchachos de su edad: Emanuele, hijo de una familia burguesa vecina; Danilo, un ex-novio de su hermana Concettina. Las redes familiares y de amistad que se establecen entre unos y otros nos permitirán componer un cuadro de lo sucedido en Italia en aquellos tiempos tan convulsos y terribles. Y será Anna quien centrará toda la vision de los acontecimientos.

Hacía mucho que no leía una novela tan emotiva y tan bien escrita. En realidad, Natalia Ginzburg hace poco más que limitarse a narrar sin pausa, pero sin prisa, y con una habilidad pasmosa, unos serie de hechos que se van desplegando como una malla al involucrar a un buen número de personajes. Toda la narración tiene un aire a cuento clásico, yo diría que sin diálogos (no podría jurarlo, pero para mí que no hay), de tal forma que las pocas conversaciones que aparecen se integran en el texto como citas entrecomilladas en estilo directo. El hecho de que el narrador sea en tercera persona hace difícil advertir que en realidad, todo se desarrolla en torno a la figura de Anna. Esto es así hasta bien entrados en contexto, pues en los primeros capítulos se presentan tantos personajes que resulta complicado advertirlo.

El libro se divide en los partes, la primera transcurre en la casa familiar en el norte y en la segunda nos trasladamos a un pueblín del sur de Italia, de donde es natural Cenzo Rena, un antiguo amigo del padre de Anna con quien ella contraerá matrimonio con tan solo 16 años de edad. Si en la primera parte la autora italiana hace una denuncia demoledora del fascismo como concepto, en la segunda incluye además a una sociedad que imponía unas terribles condiciones al pueblo llano y los campesinos: pobreza extrema, enfermedad y muerte, incultura y analfabetismo. Los personajes están caracterizados con una sabiduría asombrosa. A pesar de la crítica frontal al totalitarismo fascista que realiza, Ginzburg nos deja muy claro que en cuestiones morales todos nos movemos en un rango de grises, excluyendo las visiones polarizadas de blanco o negro a las que es tan fácil llegar cuando se tratan estos temas. Que una mujer cuyo marido fue torturado hasta la muerte por antifascista tenga la entereza y el valor de afirmar algo así, nos habla de su grandeza como persona. Que de una manera u otra, es la que logra transmitir a todos los personajes del libro. En fin, una verdadera maravilla, no se me ocurre otra cosa que decir. Tenéis más reseñas en Devoradora de libros (excelente, completísima), El blog de fábula y El pájaro verde.

El vizconde demediado - Italo Calvino

En pleno S. XVII y obligado por sus compromisos con el resto de la nobleza del Genovesado, el vizconde Medardo de Terralba acude a tomar parte en la guerra que se libra contra los turcos en Bohemia. Una bala de cañon enemigo le destroza el lado izquierdo del cuerpo, pero los médicos de campaña logran salvar milagrosamente la mitad derecha. Ya de vuelta a sus dominios, lo que queda del aristócrata se revela como un ser cruel que se regocija en hacer el mal gratuitamente y no duda en abusar de su poder para impartir una justicia despiadada entre sus súbditos. Para sorpresa de todos, pasados unos meses la mitad izquierda del vizconde regresa también a Terralba. Salvado tras la explosión por un par de eremitas, herejes y nigromantes a partes iguales, empieza a hacer el bien entre sus habitantes con la misma intensidad con que su otra mitad hace el mal, lo cual hace que en principio se gane las simpatías de los lugareños. Sin embargo nunca llueva a gusto de todos, y por más que sus actos son bienintencionados, no logran favorecer a todos a la vez. Su popularidad, unida al malestar generado por la mitad perversa, harán que el enfrentamiento entre ambos sea inevitable.

El vizconde demediado es una novela corta que a modo de fábula fantástica reflexiona sobre la dualidad bien/mal presente en el hombre. Se trata sin duda de una vuelta de tuerca sobre el mito del Doppelgänger, que otra cosa no, pero a originalidad del planteamiento no hay quien le gane. Por lo poco habitual del nombre del protagonista, no me ha quedado más remedio que pensar en que Italo Calvino quiso homenajear de alguna forma a Los elixires del diablo de E.T.A. Hoffmann: no solo el tema tratado es el mismo sino que además los protagonistas se llaman igual. La narración tiene un tono muy logrado de cuento clásico propio de la tradición oral europea, lo cual le da un toque encantador. La ambientación histórica y los personajes están muy logrados (leprosos, campesinos, artesanos, hugonotes, etc.), siendo estos elementos los que aportan la única veracidad que podemos encontrar en un relato que es pura fantasía.

La historia es simpática y se lee en un pispás, pero por los comentarios que pululan por Internet yo me esperaba muchísimo más. Lo cierto es que no he visto más que un cuento muy ocurrente con trasfondo filosófico, repleto de alegorías sobre la naturaleza humana, el mal uso de las tecnologías, la discriminación, etc. Un poco de todo, vaya. Al margen de la innovación que supone dividir longitudinalmente al protagonista en dos porciones, poco aporta a ninguno de los temas tratados.  Simplemente se preocupa en señalarlos, que ya es algo, tampoco le quiero quitar importancia. Este tomo es el primer volumen de una trilogía llamada Nuestros antepasados, que incluye también El barón rampante y El caballero inexistente. Como no parecen requerir mucho esfuerzo y son entretenidas, quizás me anime a leerlas en un futuro. Tenéis más reseñas en el blog de Aura Tazón y Librografías, por cuyos comentarios se ve que tienen una opinión de esta obrita mucho más elevada que la mía.

A propósito de las mujeres - Natalia Ginzburg

Cuando hace unos meses buscaba información sobre Lucia Berlin me topé con un artículo que recopilaba autores que tuvieron limitado éxito y presencia editorial en vida pero que años despues de su muerte habían sido rescatados del olvido. Entre ellos figuraba la italiana Natalia Ginzburg, una total desconocida para mí hasta ese momento. Asi que la puse en busca y captura y me decidí tomar contacto con su obra mediante A propósito de las mujeres, un volumen de poco más de cien páginas que incluye ocho relatos cortos y un artículo que resume su visión de la mujer y sus circunstancias en el siglo XX (que tampoco es que hayan cambiado mucho en el siglo XXI).

Las protagonistas de los cuentos abarcan prácticamente todas las edades y clases sociales, pero ya sean pobres o ricas, casadas o solteras, cultas o analfabetas, sus vidas se nos presentan como desgraciadas, vacías, carentes de sentido. Su subsistencia se ve supeditada a la presencia de los hombres, al matrimonio, y ven como las opciones de acceder a una educación o a una independiencia económica se ven restringidas -cuando no anuladas-, por el hecho de ser mujeres.

Luchadora antifascista durante la II Guerra Mundial y de claro perfil progresista, estos textos de Ginzberg no pueden entenderse sino como una clara denuncia de la desigualdad que padecen las mujeres. Son además tremendamente críticos con el amor y la pasión, detrás de los cuales hay siempre individuos cuyo bagaje personal condiciona sus actos y modea su afectividad de manera retorcida. Así pues la realidad se impone y choca frontalmente con las expectativas sociales, amargándoles la existencia y haciéndoles aún más infelices. No son historias alegres, pero me han parecido preciosas ya que consiguen reflejar con sabiduría, precisión y sencillez la complejidad de nuestros sentimientos. Tenéis más reseñas en Devoradora de libros, Una isla de papel y El buscalibros.

El Ejército de los Sonámbulos - Wu Ming

La acción de El Ejército de los Sonámbulos transcurre durante la Revolución Francesa, arrancando el 21 de enero de 1793 con la decapitación de Luis XVI, rey de Francia y Navarra. Durante los dos años que abarca la trama, seremos testigos de las andanzas de varios personajes que deambularán por los agitadísimos días de la Francia revolucionaria, principalmente en París pero también en las provincias. Así pues, conoceremos a Marie Nozière, una costurera del barrio popular de Saint-Antoine/San Antonio de la capital, comprometida en cuerpo y alma con los valores de la República. A Léo Modonet, un actor pendeciero de origen italiano y nombre real Leonida Modonesi; sus problemas con la justicia lo obligarán a abandonar las tablas, con lo que cambiará a París como escenario. También seguiremos a Orphée d'Amblanc, médico y filántropo especializado en la novedosa e indescifrable técnica del magnetismo animal. Y por último el escurridizo caballero de Yvers, procedente de la antigua nobleza de la provincia interior de Auvernia, monárquico, antirrevolucionario y mesmerizador de pocos escrúpulos. Las vidas de unos y otros se irán encaminando durante El Terror para confluir en tiempo y espacio en el segundo aniversario de regicidio.

Como viene siendo habitual en su trayectoria, el colectivo Wu Ming ha vuelto a publicar una novela en que una trama de ficción se encaja en unos hechos históricos reales. La técnica y el formato es marca de la casa y la han empleado para producir obras tan admirables como Q (cuando aún firmaban como Luther Blissett), Manituana o 54, que hasta hoy mismo era mi favorita pero que una vez terminada ésta ya no estoy tan seguro. El desarrollo del argumento es impecable y adictivo a más no poder. Hay acción de capa y espada. Hay un fondo de reivindicación social muy coherente con el momento en que transcurre la historia, pero que también está muy alineado con el ideario de estos autores. Y hay misterio con elementos fantásticos, todo ello dentro de un contexto histórico real que está documentado al detalle. Tanto es así, que una vez finalizada la novela se incluye a modo de epílogo un resumen de lo que se sabe de los personajes tras el punto final, recopilándose para ello todas las fuentes de archivo que se han manejado.

No voy a negar que hay muchos elementos propios de los best-sellers, que es algo que suele pesar en contra pero que aquí se compensa con la originalidad y la impecable ejecución de las ideas que se plasman. Para empezar son casi 600 páginas, pero los abundantes diálogos hacen que la lectura sea muy ágil. Otro factor que ayuda a que las páginas pasen con rapidez vertiginosa es que los capítulos son relativamente cortos y además alternan subtramas, no solo de los actores principales que he enumerado sino de algunos otros secundarios de peso, así que aunque no hay cliffhangers te quedas siempre con ganas de saber más de todos ellos. En resumen, como entretenimiento me ha parecido perfecto y como ejercicio de ficción, asombroso. Totalmente recomendado si os apetece pasarlo estupendamente. De paso y sin esfuerzo podréis refrescar vuestros conocimientos sobre uno de los acontecimientos históricos más significativos de la historia de Europa. Para alguien como yo, que siempre he sido un negado para la asignatura de Historia, leer algo así es un placer. Tenéis más reseñas en Je dis ce que j'en sens, Un libro al día y Els orfes del seynor Boix (en catalán), en todos los cuales sale muy bien parada.

El gran Retrato - Dino Buzzati

Mi segunda experiencia con Dino Buzzati viene a convencerme de la buena impresión que me causó en El Desierto de los Tártaros, por muy deprimente que resultara aquella lectura. Por suerte en El gran Retrato es algo más benévolo con el lector, aunque no con el ser humano. En un sorprendente e inesperado coqueteo con la ciencia-ficción, la trama viene a plantear una temática ampliamente explorada en el género: la toma de conciencia de sí misma de una inteligencia artificial. El texto no va a aportar muchas novedades, todo hay que decirlo, pero a mí como aficionado siempre me gusta toparme con historias que muestran a las claras la falta de sensibilidad del ser humano cuando en su ambición infinita se vuelve dios creador.

La novela tarda bastantes capítulos en arrancar, al principio nos enfrentamos a lo que parece otra narración de tono kafkiano como la mencionada un poco más arriba: Ermanno Ismani, catedrático de electrónica en una Universidad cuyo nombre no trasciende, es reclamado por el Ministerio de Defensa para participar en un proyecto super secreto que requerirá su dedicación completa durante al menos un par de años. Nuestro profesor acepta llevado no por sentimientos elevados de amor o compromiso con la patria, sino más bien por el miedo al qué dirán si lo rechaza. Durante páginas y páginas vemos cómo el más absoluto desconocimiento de sus responsabilidades le harán replantearse la decisión tomada. Nadie, ni siquiera el general con quien se entrevista, sabe de qué se trata, sólo que ha sido reclamado por el reputadísimo físico Endriade, lo cual parece ser marchamo de la seriedad y magnitud del trabajo a realizar. Total que un poco antes de llegar a la mitad del libro es cuando Ermanno y su mujer Elisa, ya instalados en unas remotas e incógnitas instalaciones gubernamentales, sabrán por fin en qué consiste el proyecto. Ante ellos se levanta una intrincada construcción de hormigón y metal que por su forma y tamaño asemeja un pueblo pequeño. Los cimientos de esta urbe demencial y fantástica se distribuyen por toda la ladera de una colina y en su interior albergan un supercomputador que, en un capricho de Endriade, ha sido dotado de una personalidad y una conciencia. Un acto aparentemente injustificado pero que veremos, oculta más miserias humanas de lo que podríamos pensar.

No voy a revelar más información que bastantes pistas he dado ya. El libro tiene una redacción muy sencilla y directa, se da cuenta de él en un par de sentadas. Como ya he adelantado, por poca experiencia que tengamos en el género será muy fácil adivinar qué derroteros va a seguir. En cualquier caso y a pesar de lo previsible del desenlace, no deja de ser una lectura reconfortante e interesante. Tenéis más reseñas en el Blog de Jack Moreno y Caricaturas parlantes.

El Desierto de los Tártaros - Dino Buzzati

No sé muy bien cómo he llegado a la obra de Dino Buzzati. Ni idea, la verdad. Por el gran número de autores que salen en ellos, no sería extraño que haya sido desde algún libro de Vila-Matas. En fin, lo mismo da, la cuestión es que me llamó la atención y como resultado me he leído El Desierto de los Tártaros, con toda seguridad la novela más deprimente con que me he topado en 2013.

La trama es bien simple, el joven Giovanni Drogo acaba de terminar su formación en la escuela de oficiales del ejército y parte a su primer destino: la fortaleza Bastiani, un olvidado reducto defensivo enclavado en las inhóspitas montañas del norte. En cuanto se instala, el opresivo entorno natural y la asfixiante atmósfera a fracaso e inutilidad que inundan el fuerte se hacen palpables. Aun cuando su instinto le conmina a huir de ese lugar, el miedo a un borrón en su expediente le convence para quedarse unos meses. Meses que se transforman en años. Años que le alejan inexorablemente de su antigua vida en la ciudad. Años que se consumen uno tras otro y que aniquilan cualquier posibilidad de conseguir un traslado. Los breves permisos que disfruta no hacen sino mostrarle la pérdida de vínculos con sus viejos amigos. Las ocasionales visitas al pueblo más cercano exponen el patetismo y la soledad de una existencia que se le escapa. Soldados y oficiales sueñan con una contienda con el país del norte que dignifique sus carreras militares pero que, evidentemente, nunca se materializará. Entre tanto por uno u otro motivo, compañeros con más suerte se van marchando, otros más en su línea insustancial simplemente se jubilan, los hay que por caprichos del destino mueren de manera ridícula.

Naturalmente lo terrible del caso es que la historia del Teniente Drogo es extrapolable a todos y cada uno de nosotros, solo con cambiar un par de matices sin mucha importacia. Todos nos engañamos a nosotros mismos, nos mentimos por comodidad y buscamos excusas para posponer las decisiones que nos ayudan estar más cerca de nuestros sueños y nos alejan de la monotonía y el tedio de trabajos sin ningún interés ni esperanza. Miedo, familia, sociedad, sistema, lo mismo da, pronto llega el día en que es demasiado tarde para hacerlo y no nos queda más remedio que hacer frente a una vida frustrada y fracasada. Solo queda el necio consuelo de los tontos: solo somos otro más de una lista interminable. Vaya con Buzzati.

Tenéis otras reseñas en El Placer de la Lectura, Pedaladas a buen ritmo y Confieso que he leído. Curiosamente son todas bastante más extensas que la mía.

El difunto Matías Pascal - Luigi Pirandello

Hay dos partes claramente diferenciadas en El difunto Matías Pascal. La primera de ellas, que en extensión apenas cubre un cuarto del libro, es prácticamente una novela costumbrista en donde Luigi Pirandello hace una magnífica descripción de la vida y hábitos del protagonista, Matías Pascal, y su desdichada familia. Todo ello repleto de divertidísimos momentos y temperamentales exhibiciones de carácter por parte de su entorno: la suegra, la tía paterna, la madre, el malvado administrador, etc. Tengo que admitir que esta parte de la narración tiene mucha gracia, con todos esos italianos haciendo gala de los estereotipos nacionales: exaltadas defensas de cada miembro de la familia, vehementes ataques a los enemigos, truculentas traiciones, apasionadas transiciones de la indeferencia a la devoción, etc. Sin embargo y a pesar de haberme resultado super entretenida, el objetivo de la misma es simplemente introductorio, pues al darnos a conocer la triste situación personal de Matías podemos entender con mayor facilidad los motivos que tiene para desaparecer en cuanto tiene oportunidad. Efectivamente, lo que iba a ser una escapada de unos días a Montecarlo, donde la fortuna le sonríe y le hace ganar mucho dinero en la ruleta, se convierte por azar en una oportunidad para comenzar una nueva vida lejos de todo lo que había conocido. Cuando regresaba a su hogar en Miragno tras una ausencia de la cual no había dado cuenta a nadie, lee en el periódico local que ha sido dado por muerto. Para su sorpresa, familia y amigos le han confundido con un cadáver que aparece ahogado en la presa de un molino antigua propiedad familiar, al cual él tenía gran afecto y donde ya había protagonizado escenas equívocas tras la muerte de su madre y su hija. Así pues, sin pensarselo demasiado y con miles de liras en el bolsillo, decide aprovechar la coyuntura y desaparecer, empezando una nueva vida en que gozar de una libertad que hasta el momento le había sido negada.

Y es aquí donde entramos en el grueso de la novela: un completísimo análisis de la construcción de la identidad y de sus implicaciones por vivir en sociedad. Oscilando entre la filosofía y la sátira, siempre con un lenguaje muy accesible, nos topamos con las dificultades que el nuevo Pascal, ahora llamado Adriano Meis, tiene a la hora de concebir una persona desde la nada. Su felicidad inicial, reforzada por excitantes viajes por Europa, se ve castrada por completo a la hora de establecerse en Roma. Al llegar a la ciudad eterna se encuentra con problemas de toda índole, desde los administrativos, pues para el Estado no existe, hasta el aislamiento personal al que le llevan las constantes mentiras que se ve obligado a contar para salvaguardar su pasado. Los engaños y los embustes le impiden abrirse y entablar relaciones de cierta intensidad con sus semejantes, algo intrínseco a la naturaleza humana. Tras una rocambolesca historia en la casa de huéspedes donde se había instalado, Meis se ve obligado a simular un suicidio para huir, pues sus constantes enredos para ocultarse le estaban delatando antes su compañeros de pensión, a quienes ya se sentía muy cercano. Tras este nuevo fallecimiento, el protagonista decide, desesperado, volver a su pueblo, donde tras otra entretenidísima y breve sección final en la cual se regulariza la situación con su entorno familiar, podrá volver a ser él mismo en las condiciones que él desea, al margen de presiones sociales.

Resumiendo, muy divertidas las secciones costumbristas, justo al principio y al final. Todo el estudio sobre las particularidades y consecuencias de iniciar una vida desde cero con una nueva indentidad, aunque interesante, resulta demasiado obvio. Eso sí, se agradece que esta parte también esté repleta de detalles humorísticos. Más reseñas en Solo de Libros y No tan resumido.

Q - Luther Blissett

A estas alturas de la película y más de diez años después de su disolución, resulta absurdo hacer una reseña de Q centrándome en las particularidades del fenómeno Luther Blissett Project, así que voy a incidir más bien en dos ideas que no me han abandonado mientras lo leía.

La primera es que Q es la novela que podía haber logrado que yo me interesase por la Historia cuando cursaba bachillerato. Pensemos en el contexto en que transcurre la acción: la Reforma Protestante, Lutero, las revueltas campesinas centroeuropeas, el Emperador Carlos V, el Sacro Imperio Romano Germánico, la Contrarreforma Católica, el Concilio de Trento,... ¡uf, qué coñazo! A mí todo esto me parecía tremendamente aburrido y tenía que hacer esfuerzos sobrehumanos para memorizar los contenidos de la asignatura. En el examen me limitaba a vomitar acontecimientos, nombres y fechas sin realizar ningún análisis de lo que escribía e immediatamente después, de manera automática e inconsciente, desechaba todo lo memorizado. Por tanto, normalmente solo soy capaz de recordar generalidades muy vagas respecto a la mayoría de sucesos históricos. Como ejemplo baste comentar que antes de empezar a leer Q, ni siquiera habría podido situar todos estos hechos en el siglo correcto. Sí, sí, lo sé, una vergüenza, pero al menos gracias a esta narración he conseguido por fin comprender el alcance de lo que ocurrió durante el siglo XVI en Europa, con matices además que nunca se revelaron en mis clases, porque, ¿quién me iba a decir a mi que aún considerandome agnóstico, me siento mucho más próximo a las tesis anabaptistas que a la doctrina católica? Y por si esto fuera poco, la trama es tremendamente adictiva. Entre conspiraciones, batallas y venganzas no queda ni un segundo para el aburrimiento.

"Hay un tiempo de plantar y un tiempo de arrancar lo plantado", Qoèlet 3, 2.

La otra idea que no he podido apartar de mi mente tiene que ver con el gran talento y voluntad que se necesitan para escribir una obra tan ambiciosa. No se trata sólo de tener imaginación e inventiva para hacerla interesante. Detrás de Q debe de haber meses, probablemente años de trabajo de biblioteca para describir cada ciudad, cada paisaje y cada escenario según corresponda, para dotar a cada personaje de la voz, las ideas y el aspecto correcto, para mezclarlos con los actores de unos eventos que sucedieron en la realidad. Hilar el argumento con los hechos históricos con que se entremezcla es una tarea que requiere del tesón y la minuciosidad de un relojero. La verdad es que me he sentido sobrecogido ante tal despliegue del intelecto y me veo en la obligación de reconocerlo y dar al colectivo Luther Blissett y sus herederos, Wu Ming, mi más entusiasta enhorabuena.

Para recomendar otras reseñas, recurro en primer lugar a mis compinches virtuales de Kozmic Books y al gran post (¡BUM! ¡BUM!) que le dedicaron. La entrada de este blog fue el empujón final que me hacía falta para leer esta novela. También en Hislibris (libros de historia, libros con historia) hay un comentario muy bueno, en él se dan más detalles sobre las revueltas religiosas radicales que aparecen en el libro.