La fábrica de pesadillas - Thomas Ligotti

Impresionante recopilación de historias cortas de terror a cargo de quien, curioseando por Internet, se revela como una de las plumas mejor consideradas en el género: Thomas Ligotti. Desde luego en lo que a mi respecta, tras leer La fábrica de pesadillas no puedo estar más de acuerdo con esa opinión. El libro incluye un buen número de cuentos (veintitrés para ser exactos) seleccionados de las que fueron sus tres primeras compilaciones de relatos, a los que se suman algunos inéditos hasta el momento de la publicación. La obra de Ligotti se caracteriza por por poner al lector en situaciones irreales, intangibles, inexplicables, la mayoría de las cuales transcurren solo en su cabeza, en devastadoras alucinaciones, en delirios psicóticos, en enfermizos sueños opresivos, o en una inaprensible semivigilia en donde se funden el mundo real con universos en otras dimensiones. La influencia de H.P. Lovecraft o Edgar Allan Poe es evidente en un gran números de textos que se construyen sobre antiguos y secretos cultos a dioses atávicos. Encubiertos en la sociedad contemporánea bajo el disfraz de festivales de origen pagano o religiones minoritarias, sus devastadores efectos sobre el mundo que percibe la psique del protagonista dejan una impagable sensación de desasosiego en el lector aficionado al género. En un par de ocasiones, las referencias a Clive Barker son también inevitables, pues las tramas transcurren en entornos contemporáneos en los que se juega con el terror psicológico provocado por sucesos que se ceban en los miedos domésticos, eso sí, activados desde hechos inexplicables: intrusos en casa, aunque no simples ladrones; secuestro de niños, pero no a cargo de delincuentes comunes, etc.

Que nadie busque sangre, crueldad, náusea o monstruos repugnantes en estos cuentos. Ligotti utiliza hábilmente recursos oníricos o sobrenaturales para meternos el miedo en el cuerpo. Sus protagonistas son seres solitarios, habitualmente relacionados con el mundo del arte y la literatura. Artistas de segunda o tercera categoría que malviven con empleos de baja cualificación. Desconocidos eruditos en algún extraño rito esotérico que pasan sus días buscando libros olvidados o malditos en librerías de lance con los que completar sus sesudos ensayos. Críticos literarios que forman parte de la camarilla cultural de ciudades de provincias. Aficionados a las almonedas que coleccionan extraños objetos de usos inesperados. La prodigiosa y retorcida imaginación del autor les hace pasar por experiencias que ninguno querríamos para nosotros mismos y que no obstante, desde la seguridad que proporciona la ficción, son capaces de provocarnos un delicioso y perverso regocijo masoquista.

Por otro lado, si en el fondo he detectado a Lovecraft, Poe o Barker (en menor medida), en la forma este escritor tiene muchísimos puntos de coincidencia con mi admirado James G. Ballard. Las imágenes que evoca su prosa son muy potentes; redactadas con un estilo denso y oscuro, su cadencia imprime un ritmo casi musical que consigue que el lector sintonice con las sombrías frecuencias del estado de ánimo del protagonista. Por si a estas alturas no es ya más que evidente, me declaro fan incondicional de este autor. Tenéis más reseñas de este volumen en El jardín del sueño infinito, donde piensan que los relatos seleccionados son demasiado parecidos en cuanto a ambientación se refiere y por tanto les ha resultado algo monótono. Les doy la razón en lo primero, pero para nada en lo segundo.

La rebelión de las masas - José Ortega y Gasset

Nada mejor que un sesudo ensayo para compensar la frivolidad e insustancialidad de mi anterior lectura. José Ortega y Gasset recoje en La rebelión de las masas su opinión sobre el estado de la sociedad mundial y el ser humano a finales de los años 1920s. Aunque es inevitable que sus cavilaciones se encuentren condicionadas por el contexto temporal en que fue escrito, muchísimas de sus apreciaciones siguen teniendo una validez absoluta. Por ejemplo el concepto central sobre el que construye toda su argumentación, el hombre-masa:

"[...] su principal característica consiste en que, sintiéndose vulgar, proclama el derecho a la vulgaridad y se niega a reconocer instancias superiores a él". [Cap. XIV. Aptdo. 2]

Desde luego si llega a vivir para llegar a comprobar el grado de vulgaridad y estulticia a que ha llegado el hombre-masa actual, se habría vuelto un derrotista absoluto. Ortega y Gasset demuestra un gran conocimiento de la sociedad que le tocó vivir. Su visión del individuo, de las instituciones, de las naciones, de España, en fin, del mundo según era a principios del siglo XX difícilmente podría ser más acertada. A esa capacidad de análisis de la realidad se añade su perspicacia a la hora de prever lo que se les venía encima a corto plazo. Por un lado la amenaza clara que percibe en el auge del fascismo; por otro su opinión sobre los defectos de la revolución comunista en Rusia, que nada que ver tenía con la confianza ciega, generalizada y bienintencionada que la mayoría de intelectuales europeos depositaban en ella. También muy a tener en cuenta su fe y entusiasmo por un proyecto común europeo que con el tiempo se materializó (quizás no con la profundidad que él hubiera deseado) en la actual Unión Europea. O su teoría sobre la dinámica que provoca el resurgir de los nacionalismos. También sorprenden, por lo premonitorio, ciertas reflexiones sobre la expansión de las realidades locales, de tal forma que se crea una interdependencia con acontecimientos y sucesos que ocurren en las antípodas. Con estos pensamientos intuía claramente el advenimiento de la globalización y la "aldea global" gracias a los medios de comunicación (y estamos hablando de 1927-1929, o sea, periódicos, cines y poco más).

Sin duda estamos ante el trabajo de una mente excepcional, aunque algún que otro desacierto sí que he detectado. En un momento dado, en esa exaltación constante de la cultura urbana y tecnológica occidental con raíces en la Grecia y Roma clásicas, el autor desprecia otras culturas ancestrales más lejanas (persas, chinos, egipcios) de índole rural y fundamentadas en la agricultura. También considera que no de debe poner freno a los avances de la ciencia, la tecnología y la economía. Pues bien, en mi opinión sí se le deben poner restricciones al crecimiento, y de hecho afortunadamente se empieza a hacer, ya sean de carácter ético, medioambiental o de sostenibildad. El tiempo ha demostrado que el progreso ni puede ser continuado, ni puede vivir de espaldas al medio ambiente. La Tierra es un sistema cerrado que lleva décadas padeciendo los nefastos resultados de un capitalismo agresivo que disfraza de avances necesarios lo que son casi siempre productos y servicios inútiles. Claro que también sería pedirle demasiado a nuestro docto ensayista; es normal que fuese optimista y considerase que los adelantos del mundo moderno iban a ser la solución a los problemas mundiales. Porque a ver quién es el listo que puede predecir con acierto a cien años vista, yo desde luego no seré en que cometa esa imprudencia... Aunque me tienta, que cuanto menos lo merece la ocasión, más insensato soy.

Como buena obra de divulgación del pensamiento, el texto, aun siendo claro y conciso, tiene una altísima densidad de ideas por párrafo, lo cual exige toda la atención posible del lector sino queremos andar retrocediendo para comprender lo que se expone. Por ello aunque el libro no sea muy extenso, lleva su tiempo dar cuenta de él. Para un análisis más promenarizado de este clásico de la filosofía, hoy solo hay una recomendación, en contreto uno de de mis habituales: La pasión inútil.

Sentido y sensibilidad y monstruos marinos - Jane Austen y Ben H. Winters

Otro clásico de Jane Austen revisado y versionado para darle un aire fantástico y sobre todo humorístico. La historia de las hermanas Elinor y Marianne Dashwood, de su busqueda de marido y de las malas pasadas que les gastan los sentimientos y sus pretendientes tiene lugar en una Inglaterra asolada por la Alteración, un suceso inexplicable que hace décadas transformó a los animales marinos en enemigos mortales del ser humano. Enormes pulpos asesinos, insaciables medusas hipertróficas, violentas serpientes marinas de dos cabezas, perversos peces espada sobredimensionados, inabarcables bancales de voraces pirañas surcan las páginas del libro buscando víctimas humanas. 

He llegado a Sentido y sensibilidad y monstruos marinos porque hace años leí la novela que creo recordar inauguró esta tendencia de coger obras clásicas e incorporar elementos de terror o fantásticos: Orgullo y prejuicio y zombies. Debo decir que me gustó bastante más aquella, quizás porque me pareció más ajustada al original. Ben H. Winters ha modificado gran parte del texto fuente para introducir muchos elementos fantásticos que justifiquen el leitmotiv marino. También incorpora innovaciones retro-tecnológicas que recuerdan a las del steampunk (estaciones subacuáticas de aire eiffeliano, submarinos, etc.), claramente extemporáneas incluso teniendo en cuenta la fuerte componente de ficción especulativa del argumento. No tengo mucho más que añadir, se trata de una lectura bastante sencilla, entretenida y trivial, perfecta para el verano. Si por algo destaca es por los constantes golpes de humor. Se podría decir que casi todos los parrafos incluyen divertidas y disparatadas situaciones -la mayoría de ellas crudas, brutales y violentas-, aprovechando el bizarro contexto en que se desarrolla. Esto permite a su vez descargar un poco la monotonía de la cansina trama amorosa. Que si Willoughby me quiere, que si no me quiere. Que si Edward Ferrars me ama pero está comprometido en secreto con Lucy Steele. Y el pobre coronel Brandon que bebe los vientos por Marianne pero ella ni le mira. En fin, lo habitual en Jane Austen. Tenéis más reseñas en La mesilla de noche y El prestatge. Ambos coinciden en que se trata de una diversión bastante intrascendente.

El año del diluvio - Eduardo Mendoza

He leído varias novelas de Eduardo Mendoza a lo largo de mi vida. Si mal no recuerdo, la primera fue El misterio de la cripta embrujada, lectura obligatoria en mis tiernos años del BUP. Algo más tarde, en mis granujentos años universitarios me hablaron maravillas de Sin noticias de Gurb y desde entonces le he seguido la pista. Curiosamente todos los libros suyos que he leído eran claramente humorísticos, aunque en la mayoría de los casos conqueteando con el género negro. Así pues, creo que esta es la primera novela del barcelonés a la que me enfrento en donde prescinde de dichos elementos para construir un drama amoroso ambientado en la Cataluña rural de los años 1950s, con el nacional-catolicismo del franquismo en su máximo esplendor. La trama es bastante simple, recurro hoy al resumen editorial para ahorrarme el esfuerzo:

[...] Mendoza narra el conflicto en el que se ve envuelta sor Consuelo, una monja que administra un ruinoso hospital. Para conseguir la financiación, se dirige al cacique de San Ubaldo de Bassora, aunque todo empieza a complicarse cuando éste la seduce.

Por mencionar lo que me ha gustado del libro, diré que al ser una novela corta se lee en un pispás. Pero al margen de este detalle tan materialista relacionado con el poco esfuerzo que hay que dedicarle, poco más positivo puedo decir. Mendoza es muy pomposo escribiendo, por sistema usa expresiones pendantes y forzadas. Instalaciones fabriles y comerciales. Exordio. Algazara atrabiliaria. Preterir. Vacuidad inconmovible. Erección de un edificio. No es solo que haya necesitado del diccionario para saber qué quería decir el autor en numerosas ocasiones, es que ha habido un par de casos o tres en que incluso con la definición de la RAE en la pantalla, no he conseguido encajar los significados con el contexto. Es cierto que me hace mucha gracia precisamente cuando pone un registro culto en boca de un personaje marginal, como ocurre con el protagonista de El enredo de la bolsa y la vida o La aventura del tocador de señoras, porque en estos casos se maximiza el absurdo dando muy buen resultado. Pero por lo que se ve, ese engolamiento (empleando uno de los términos que he aprendido con esta obrita) es característico a su forma de escribir.

Luego ya a nivel argumental, la novela peca de un maniqueísmo de manual. Al capitoste rural, que se llama Augusto Aixelà de Colbattó, le ha tocado el papel del malo no solo por ser un donjuán que colecciona mujeres a las que olvida e ignora una vez ha conseguido llevárselas al huerto. El mentiroso, embustero, hipócrita y manipulador terrateniente se puso además del lado del bando nacional durante la Guerra Civil Española, así que es víctima propiciatoria de la antipatía del pueblo llano. Sor Consuelo por el contrario es un cielo de monja, una trabajadora abnegada cuya única preocupación es conseguir la financiación necesaria para transformar el hospital en asilo de ancianos. Bueno eso y darse un festejo carnal, dejar los hábitos y vivir una vida plena como mujer en compañía de su hombre. Pero para abrirle los ojos y en un giro que refuerza la deriva maniquea del argumento, aparece en escena un bandolero/guerrillero que desde su posición de excluído social de izquierdas, resulta ser un santo varón destinado a poner los puntos sobre las íes, resolviendo la trama en un santiamén. En fin, todo de un simplismo apabullante. Por no hablar del final, con un salto temporal de 30 años que nos sitúa en plenos 1980s renglones después de que la Benemérita acabe con la vida del maquis en los montes. Sin duda uno de los peores con que me he tropezado nunca. Tenéis otras reseñas en Un libro al día, Orlandiana y Cartas a Calíope. Los dos primeros no le ven gran mérito, el tercero por el contrario está encantado.

Siddhartha - Hermann Hesse

Siendo como soy tan germanófilo y tan próximo a la espiritualidad oriental, no entiendo cómo no he leído antes Siddhartha, de Hermann Hesse, que combina ambas inclinaciones. Se trata de una preciosa novela corta en la cual asistimos a la experiencia vital de Siddhartha, hijo de un reconocido sacerdote, en su búsqueda de la verdad y la redención. En su peregrinación asistiremos primero a su renuncia a todos los bienes materiales y las necesidades físicas para convertirse en un asceta errabundo que vive de la caridad. Posteriormente tras conocer brevemente a un hombre santo (Buda) que ha alcanzado el nirvana, se dejará seducir por los placeres terrenales. Tan solo para de nuevo perderlo todo después de haberse arrastrado por el lodazal del materialismo y pasar su madurez y vejez otra vez alejado de lo corpóreo y terrenal, reflexionando sobre la naturaleza humana y experimentando verdaderamente por primera las sensaciones (dolor, pena, alegría, satisfacción, etc.) que le son propias.

La novela efectúa una aproximación al pensamiento y filosofía budista/hinduista muy sencilla y didáctica. Emplea una serie de alegorías muy visuales y comprensibles para explicar los conceptos básicos relacionados con la totalidad, globalidad y unidad del tiempo, del universo, del ser, de la existencia tal y como los conciben esas doctrinas: ríos que fluyen y son diferentes en todo momento pero mantienen su esencia, flores que se abren, pájaros que se liberan de la jaula que los apresa, etc. Quizás aquí yo peque de ingenuo y me equivoque, porque tengo que admitir que mi interés no está fundamentado en una aproximación formal sino en una simple predisposición a una espiritualidad no teísta que encaja bastante bien con los idearios de estas religiones del lejano Oriente. Sin embargo he de decir que está muy en línea con todo lo que he podido conocer hasta el momento. También destacar que la obra no abusa de los términos propios del hinduísmo, como brahmán, samsara, nirvana, brahma, karma, etc. No obstante cuando aparecen tenemos información de contexto suficiente para entender a qué nociones hacen referencia. Resumiendo, una lectura ligera e inspiradora que sin duda transmite paz. Mientras lo leía me ha sido imposible quitarme de la cabeza la película Primavera, verano, otoño, invierno... y primavera (Ki-duk Kim, 2003).
Tenéis una completísima reseña de este libro en La pasión inútil, y otras dos algo más breves en Pensamientos de una mente digital y Autopsia en prosa.

Stalker. Picnic extraterrestre - Arkadi y Boris Strugatski

Stalker. Picnic extraterrestre es una de las novelas más conocidas de los hermanos Arkadi y Boris Strugatski, a lo cual probablemente haya contribuído la recortadísima e incomprensible adaptación cinematográfica de Andrei Tarkovski de 1979. Como creo que todo el mundo estará ya más o menos familiarizado con el argumento, lo resumiré lo más brevemente posible. Hace un par de décadas los extraterrestres visitaron la Tierra, pero no contactaron con el ser humano. Se limitaron a quedarse por un tiempo restringido en seis enclaves diferentes de nuestro planeta, haciendo quién sabe qué. Estas áreas, denominadas a partir de ese momento las Zonas, quedaron marcadas para siempre. Las extensiones de terreno en las que se produjo la Visitación (como se vino a denominar posteriormente el fenómeno), no solo sufren de extrañas alteraciones físicas, químicas y medioambientales, inexplicables desde el limitado conocimieno científico terrestre, sino que además hay esparcidos por todas ellas -nadie sabe si por accidente o intencionadamente-, una serie de objetos de naturaleza incomprensible y efectos desconocidos, aunque por lo general mortales para el hombre y devastadores para la vida. En algunos casos se ha llegado a descubrir que es posible aprovecharlos para beneficio de la humanidad (uno de ellos resulta comportarse como un acumulador eléctrico inagotable, por ejemplo), así que la búsqueda y estudio de estas piezas de tecnología alienígena se vuelve una prioridad mundial, restringida y controlada por un organismo internacional. Pero en la marginalidad se mueven los stalkers, individuos que arriesgan su vida entrando ilegalmente en las Zonas para conseguir estos extraños dispositivos y venderlos posteriormente en el mercado negro. A lo largo de cuatro partes y en un período que abarca algo menos de 10 años, los autores rusos nos cuentan la historia de Redrick Schuhart, un stalker que vive y opera en Harmont, una de las Zonas, situada en Canadá.

Por fin me he podido leer este clásico, reeditado hace tan solo unos meses por la editorial barcelonesa Gigamesh. Impresionante, sin duda de lo mejor con que me he topado en lo que va de año. Todas las maravillas que se dicen al respecto en la blogosfera me parecen pocas y no me habían preparado ni por asomo para el derroche de imaginación, originalidad, aventuras, drama y reflexión filosófica que abarca esta historia. Todo ello narrado con un irresistible tono desolador, desesperado, inconsolable. Si dar sentido a la vida humana ha sido siempre una tarea ardua e infructuosa, tras la Visitación existen aún menos posibilidades de lograrlo. Porque todo apunta a que las inteligencias extraterrestres nos han ignorado, nos han ninguneado de igual manera que el ser humano ningunea a un insecto. El ego de la especie que se creía la cúspide de la evolución sufre un varapalo de magnitudes inimaginables. En este sentido esta novela recoge a la perfección las mismas ideas anti-antropocentristas de Stanisław Lem: al hombre le resultará siempre imposible comprender a otras entidades inteligentes no terrestres ya que nuestro marco de referencia carece de puntos en común con el alienígena.

El protagonista se debate entre este nuevo estado de las cosas, donde la incomprensión y el desamparo son ley, y el característico optimismo humano, que le fuerza a mantener la esperanza de lograr una existencia mejor, aun cuando se están sufriendo las experiencias más terribles. Nueva y excelente traducción por cierto, aunque por momentos peca de usar modismos y expresiones hechas propias del castellano de España, pero claro, ¿existen modismos y frases hechas comunes a todas las variedades dialectales del castellano? Parece algo difícil de conseguir, así que bien está de esta manera. Bien no, de fábula; circula por los websites de descargas una traducción anterior que no merece la pena ni el ridículo ancho de banda necesario para bajarla. En pocas palabras, una obra maestra imprescindible. Tenéis otras opiniones en La medicina de Tongoy, rescepto indablog, y El Sitio de Ciencia-Ficción.

Emboscada en Fort Bragg - Tom Wolfe

Emboscada en Fort Bragg es una novela breve de Tom Wolfe que fue publicada originalmente por entregas en la revista Rolling Stone. Yo me topé con ella en La Casquería [LQ], un puesto de libros al peso del Mercado de San Fernando de Madrid. El autor norteamericano pone al descubierto las miserias de los medios de comunicación a raíz del asesinato de un soldado gay a mano de unos compañeros homófobos de su misma unidad de élite. Puesto que la cúpula del ejército ha despachado el crimen sin mucho interés en hallar a los responsables, es el productor ejecutivo de un archiconocido programa de actualidad quien se decide a desenmascararlos. Para ello recurre a todas las artimañas posibles: grabación no autorizada de conversaciones privadas, edición del material registrado para conseguir dar el mensaje más impactante, comprometedor y conveniente a sus intereses, manipulación del audio para ocultar detalles que podrían poner al público en contra, etc. Sería injusto decir que sólo los medios salen malparados, porque lo cierto es que Wolfe deja bien patente la homofobia que había instalada en la sociedad estadounidense hace 20 años, expresión clave de la cual era la famosa política Don't ask, don't tell con que sus fuerzas armadas trataban la posible homosexualidad de los soldados, en activo en el momento de redacción de este volumen (1997).

En fin, no hay mucho más que contar. El libro se despacha en un ratito y tiene todas las características de la obra de de ficción de este autor. Para empezar de nuevo emplea el habla incomprensible de algún grupo social como recurso literario, algo que siempre causa problemas a los traductores pero que a mí hasta el momento me parece que siempre han resuelto con mucha habilidad. En esta ocasión son los tres solados implicados en el asesinato, tres rednecks reaccionaros de algún estado del sur, quienes hablan un dialecto del inglés prácticamente ininteligible. Esto también le permite explotar la profunda brecha social que existen entre los estados costeros, que es de donde procede el equipo del programa de TV, tradionalmente más progresistas, y los estados del interior, mucho más conservadores. Y cómo no, le encanta dejar en evidencia a las élites, en este caso representada por los magnates de la comunicación, aunque también constata la hipocresía de las clases medias acomodadas de las grandes ciudades, dispuestas defender los derechos a las minorías no porque crean en ellos, sino por mantener una imagen y un statu quo en su entorno social, laboral, etc. Tenéis un reseña muy completa de este libro en La piscina de los sapos.

El mundo de los prodigios - Robertson Davies

Gran decepción, me temo no puedo decir otra cosa sin mentir. La famosa Trilogía de Deptford de Robertson Davies ha ido cayendo en picado para mi gusto. Lo que fue un deslumbrante y prometedor comienzo (El quinto en discordia), dio paso a una desconcertante historia (Mantícora) que tocaba solo tangencialmente la trama iniciada en la primera entrega. Y lo peor del caso es que vista en restrospectiva, la segunda parte me ha resultado de muchísimo más interés que el final que nos llega con El mundo de los prodigios.

Tal y como esperaba, este último volumen se centra en el personaje de Magnus Eisengrim, el gran mago y prestidigitador nacido en Deptford bajo el nombre de Paul Dempster. A lo largo de capítulos interminables nos revela la historia de su vida, desde su desaparición con apenas 11-12 años del pueblo de donde también eran Boy Stauton y Dunstan Ramsay. Es este último, profesor e historiador retirado, quien de nuevo conduce la narración, que se nos presenta como una autoconfesión del artista en su madurez. Aprovechando que es el protagonista de un biopic sobre el ilusionista francés Jean Eugène Robert-Houdin, el director del film considera que conocer su verdadera historia le permitiría dar un enfoque más verídico a la película a través del subtexto expuesto en la misma. La cuestión es que la novela avanza sin que la intriga iniciada en el primer libro tenga la más mínima importancia, que es lo que despertó en interés en mí (no sé si a todos los lectores les habrá pasado igual). Eisengrim nos desvela las penurias que vivió de niño, de adolescente, de joven adulto. La gente que conoció, casi todos bichos malos del mundo de la farándula, aunque algunos hubo que le trataron bien. Luego hay datos pormenorizados de sus viajes por Canadá con un espectáculo ambulante. La posterior huída a Europa por problemas con la ley, donde se embarca en otra feria de fenómenos, descrita con pelos y señales. Su llegada a Londres donde por fin parece que su vida empieza a tomar buen rumbo y de la que no nos ahorra ni un pis que haga antes de irse a dormir. Un posterior traslado a Suiza donde conoce a la mujer que le ayudará a convertirse en el gran y archiconocido mago que ha logrado ser. Mucha tramoya, mucha maquinaria de relojería con sus pequeñas piezas y ruedas dentadas expuestas para que no se nos escape un detalle.

Llega un momento en que vemos que el libro que se acaba, que ya no nos queda nada por saber de las vivencias personales del ilusionista, y de la tan cacareada muerte de Stauton no se ha dicho ni mu. Ramsay, en un arrebato metido con calzador para dar continuidad a la trilogía, la saca a colación y en un par de capítulos finales queda expuesta la verdad. O al menos la verdad a la que cada personaje tiene acceso. En ese sentido el fallecimiento del millonario queda resuelto con mucha habilidad y muy inteligentemente. Sin embargo, la biografía del mago, al igual que pasó en la segunda entrega con los problemas psicológicos del hijo de Stauton, no es más que un cúmulo de datos que no aportan nada a la (supuesta) trama principal. Que conste que resulta entretenido y no se hace pesado de leer, pero vamos, sinceramente una vez terminada no creo que merezca la pena pasar del primer libro. Antes de sugerir otras opiniones, una curiosidad sobre la traducción: de cuando en cuando se han elegido términos con un registro vulgar que no encaja con el tono general del texto. No son muchos, pero cuando llegas a ellos chirrían escandalosamente. Y ahora sí, para saber lo que otros blogs piensan de este libro, echad un vistazo por ejemplo El placer de la lectura y Solo de libros. Con los primeros me pasa lo mismo de siempre, que dicen muchas cosas pero al final no sé si les ha parecido bien o mal. Todo lo que queda es una bruma de indefinición que ojo, tiene su punto y reconozco que no debe de ser fácil de lograr. Los segundos son bastante más claros, resumen diciendo que es un final deslucido para la trilogía, algo con lo cual no puedo estar más de acuerdo.