Pensad en Flebas - Iain M. Banks

Absurda. Vacía. Intrascendente. Prescindible. Hinchada artificialmente. Mala.

Estos son sólo algunos de los motivos por que he abandonado la lectura de Pensad en Flebas. Solo me parecían interesantes los planteamientos de "La Cultura", esa sociedad avanzada en que conviven humanos/humanoides y máquinas en perfecta armonía, y donde se ha logrado alcanzar la utopía de igualdad entre todos sus integrantes al confiar el gobierno a las mentes artificiales que han creado, dotadas de una increíble inteligencia y capacidad de análisis. Sin embargo en las casi docientas páginas que he aguantado no se profundiza prácticamente nada en ella, y no hay más que capítulos y más capítulos de aventuras espaciales ridículas. Es el primer libro de scifi que leo (que intento leer, más bien) que cae de lleno el subgénero de la space opera, así que me queda la duda: ¿son todas así de infumables? ¿La space opera consiste símplemente en escribir capítulos inconexos en los que se cuentan historias triviales sin orden, ni sentido, ni originalidad, ni interés para hacerlas pasar por "aventuras"? Me queda una sensación increíble de horas perdidas y esfuerzo inútil, ¡vaya sandez de novela! No le llega ni a la suela de los zapatos a la primera entrega de Imajica, y mira que esta otra me pareció mala. Hacía muchísimo tiempo que no me sentía tan timado por un autor. Desde luego como esto sea todo lo que Iain M. Banks tiene que ofrecer, yo renuncio a intentarlo de nuevo.

Por si esto fuera poco, cuando he ido a buscar otras reseñas de esta tomadura de pelo, me encuentro que en Fantasymundo dicen lo siguiente de ella:

"El innovador esquema narrativo de Banks es [...] dotar a la historia de un motor narrativo lo suficientemente potente como para sostener una trama fundamentada en las batallas espaciales."

"‘Pensad en Flebas’ [...] tiene la virtud de ser una perfecta carta de navegación del motor narrativo, y del posterior transcurso de la saga."

Y el último párrafo lo tengo que copiar entero porque no tiene desperdicio:

"La saga de ‘La Cultura’, por tanto, es una muestra de la mejor space opera de los últimos años. Tiene todo eso que una gran novela debería tener: una profundidad argumentativa que lleva al lector a la reflexión, unos personajes perfectamente trazados y atrayentes, una trama con una complejidad a la altura del motor narrativo que se emplea y, por supuesto, originales e intensas aventuras espaciales. ‘Pensad en Flebas’ tiene la virtud de poder identificarse como space opera y, al mismo tiempo, poseer las virtudes literarias suficientes como para trascender el subgénero. Dando como resultado Ciencia Ficción en mayúsculas."

¿Están hablando en serio? Entiendo que Fantasymundo tiene su propia tienda on-line, y que como todo negocio debe publicitar los productos que comercializa, pero me resulta completamente inconcebible que alguien pueda considerar "gran novela" a esta piltrafa. ¿1984, La Naranja Mecánica o 2001 entonces, qué son? Al menos una cosa me queda muy clara, si esta saga es 'una muestra de la mejor space opera de los últimos años', yo no vuelvo a leer nada mínimamente relacionado con el subgénero en mi vida. Mucho menos interesados se revelan en Al otro lado del mostrador, pues a pesar de declarase fans de las space operas, tienen la suficiente capacidad crítica como para reconocerle bastante poca profundidad.

La Opción - Leonard C. Lewin

La Opción es un libro algo fuera de lo habitual porque en realidad no tiene una estructura novelada. La narración nos presenta un contexto social en que por diversos motivos (crisis económica, crisis energéticas y medioambientales, superpoblación, etc.) se ha generado un clima de cierta tolerancia tácita al empleo de medidas extremas que buscan la desaparición de clases pasivas, marginadas y/o improductivas. Con esta idea en mente, el autor va relatando las acciones de este tipo que se abordan desde distintos ámbitos de actuación.

Dividida en cuatro partes, en la primera tenemos varios ejemplos de operaciones promovidas individualmente o por instituciones privadas: universidades, hospitales, asilos, etc. Se nos presenta aquí a una misteriosa organización que se dedica a ejecutar estos planes siempre y cuando de su propio análisis concluyan que el resultado de sus intervenciones hace progresar a la sociedad. En la segunda parte vemos como grandes corporaciones lanzan nuevos productos que aparentemente van a suponer una mejora incuestionable en la calidad de vida de toda la población (coches no contaminantes, psicofármacos cuasi-milagrosos, conservantes alimentarios), pero curiosamente incorporan ciertas características que permitirán eliminar a los usuarios indeseables, ya sea porque actúen temerariamente y supongan un peligro para el resto, excluidos sociales, etc. En la tercera parte la trama se vuelve institucional y el gobierno de EE.UU. crea una Comisión Especial de Prioridades Nacionales que se encarga de redactar ambiciosos proyectos de eliminación. Dichos planes serán ejecutados por la misma organización presentada en la primera parte y que curiosamente, se denomina internamente "Servicios Selectivos" ó S.S. En la cuarta y última se da un repaso rápido al conjunto de acciones ejecutadas en el primer año de existencia de la Comisión Especial, así como unas pequeñas conclusiones del impacto de las mismas en la sociedad.

Los métodos narrativos son diferentes en cada sección, aunque por lo general se intenta dar la impresión de que estamos ante un informe de la realidad, de forma que los capítulos van cayendo en forma de transcripciones de entrevistas, artículos de periódicos, análisis sociológicos, actas, memorandums, etc. Quizás la tercera parte sea la más árida, dado que se adapta al lenguaje burocrático que cabe esperar de una institución gubernamental, pero vamos, no se hace especialmente difícil.

Resumiendo, un libro entretenido, que se lee bien y no se hace nada pesado. Puede que en el momento de su publicación estos planteamientos resultasen escandalosos, pero tampoco hay tanta diferencia de fondo entre la situación descrita en él y la desfachatez que exhiben hoy día las grandes potencias mundiales y los poderes económicos globales.

Apenas he encontrado comentarios de este libro en Internet, todo lo más, en la ficha que tienen en La Tercera Fundación.

Mire al Pajarito - Kurt Vonnegut

Mire al Pajarito es una colección de relatos cortos inéditos de Kurt Vonnegut publicada tras su fallecimiento. Las temáticas tratadas son variadas: hay angustiosos relatos policiacos ("El Key Club de Ed Luby", "Salón de espejos"), de ciencia-ficción ("Confido", "Las personitas simpáticas"), pero lo que abundan son símplemente historias muy emotivas, que puestos a clasificar, podrían etiquetarse como realismo social ("El rey y la reina del universo", "Una canción para Selma" u "Hola, Red", por dar algunos ejemplos, aunque hay una muy bonita que me ha llamado la atención en especial por su contexto ligeramente distópico/kafkiano: "Fubar").

Un libro que engancha desde la primera página y que hace que este autor se ponga a la cabeza de mis preferidos en esta modalidad narrativa, al menos de entre todos los escritores que he podido leer últimamente. Una lectura atenta, o más bien consciente de su existencia, nos revela que Vonnegut sigue al pie de la letra las ocho reglas para escribir relatos cortos de las que nos habla la Wikipedia. Yo desde luego no puedo negar su efectividad, ya que no he podido encontrar ningún defecto en los cuentos incluidos en esta compilación.

Podéis leer un par de comentarios interesantes sobre este libro en El Cultural y en la Revista de Letras.

Soy un Gato - Natsume Soseki

Hay una tendencia a calificar los libros de Natsume Soseki simplemente como divertidos, cómicos o hilarantes, y aunque es innegable que Soy un Gato es una novela de humor, a mi me ha parecido sobre todo una sátira muy inteligente y ácida. No he tenido que contener muchas risotadas porque la narración rehuye del chiste fácil, ahora bien, una sonrisa se ha instalado en mi cara mientras la leía, generandome una agradable sensación de satisfacción y bienestar.

La mayor parte del libro se dedica a narrar las absurdas y ocurrentes situaciones de suceden en la vida del protagonista, el dispéptico y misántropo profesor Kushami, en relación con sus vecinos y amigos habituales: Meitei, un antiguo compañero de estudios del profesor, un bromista y mentiroso empedernido "que no perdía nunca la oportunidad de decir una estupidez"; Kangetsu, un antiguo alumno del profesor que se está doctorando; Dokusen, otro antiguo compañero de estudios de Kushami, seguidor de la escuela budista Zen. Y por supuesto, está el gato sin nombre actuando como observador omnisciente y regalandonos sus pensamientos. Humor, sí, nadie lo niega, pero lo largo y ancho del libro hay un goteo constante de lúcidas críticas contra la estupidez humana. No he podido resistirme a copiar este pequeño extracto:

"Los seres humanos suelen ser muy presuntuosos, y tienen sobrados motivos para ello. Se creen los reyes de la creación, y pregonan constantemente su supuesta superioridad, a pesar de que padecen graves carencias en lo que respecta a la percepción de sí mismos. Lo peor de todo es que están convencidos de la importancia de su papel en el mundo, lo cual, permítanme, es verdaderamente risible. Pregonan por doquier la nobleza de su sangre, pero a mí me cuesta mucho comprender la razón de tanto orgullo. Ni su lógica ni su sentido común les llevarán nunca a renunciar a ese papel que se atribuyen de reyes de la creación. La raza humana, en su necedad, será capaz de extinguirse antes de renunciar voluntariamente a la fantasía sobre su propia trascendencia como especie. Cualquier criatura que se comporte con semejante inconsistencia de juicio, y que se niegue a reconocer lo contradictorio de tales ínfulas, resultará, como poco, digna de chanza. Y, como el ser humano es, de hecho digno de chanza, de ello se deduce que también es un animal profundamente estúpido."

Esta visión tan opuesta al antropocentrismo, que data de mediados de la primera década del S.XX, aparece probablemente como respuesta del autor a la modernización que Japón estaba atravesando desde la instauración de la era Meiji unas décadas antes. La occidentalización que sufrió el país en aquellos años forzó irremediablemente el distanciamiento de unos valores tradicionales mucho menos materialistas. En mi opinión, la crítica es igual de válida hoy día, si no más aún. Quién sabe qué nos habría deparado el ingenio y la agudeza del autor de haber vivido el panorama actual de despropósitos del orden mundial.

Para cerrar no puedo evitar hacer un comentario sobre la edición de Impedimenta de este clásico de la literatura japonesa. Es cierto que está muy cuidada y con un diseño exquisito, como ocurre con el resto de su catálgo, pero 28,00€ por un libro que es solo un poco mejor que una edición de bolsillo, a mí personalmente me parece demasiado dinero.

Más visiones sobre esta maravilla de novela en Sólo de Libros, con una excelente reseña de hace tan solo unos días, Los Libros y La Tormenta en un Vaso.

Imajica: El Quinto Dominio - Clive Barker

Metedura de pata hasta el cuello. Metedura de pata hasta el cuello desde varios frentes, además. Desde el norte nos atacan por sorpresa con una noticia bomba: Imajica es en realidad una novela que se ha dividido en dos partes, El Quinto Dominio y Reconciliación. Esto, supuestamente y siempre según las palabras del propio autor en el prefacio, ha facilitado su edición, dado que publicarla en un solo volumen no la hacía demasiado manejable. Desde el sur nos atacan con cuatrocientas y pico páginas escritas con un tipo de letra más pequeño de lo habitual, lo cual permite aprovechar al máximo el espacio de las hojas, pero logra derrotarme por agotamiento y desesperación. Desde los flancos derecho e izquierdo y empleando la táctica de guerra de guerrillas me fulminan con una redacción pomposa, una trama aparatosa y unos personajes sin una línea minimamente decente pero que aún así, o quizás precisamente por ello, sobreactúan. Despiadados y crueles, me aturullan y desorientan con una acción desbocada, desordenada e hinchada artificialmente. Leyendo esta novela, cualquiera diría que las editoriales pagan al peso.

Resumiendo, si Clive Barker es uno de los máximos exponentes vivos del género "Fantasía", conmigo que no cuenten. Me he llevado una decepción tremenda con este libro, ¡con lo fan que yo soy de la saga Hellraiser! Ni siquiera sé por qué he terminado de leerlo, ya que antes de la página cien era totalmente consciente de nunca llegaré a leer la segunda parte. Supongo que incoscientemente buscaba algo, un giro, una chispa que me convenciera. Pero no, ha sido imposible. Si antes de comprar este engendro hubiese leído esta reseña de Lithane, me habría ahorrado el disgusto.

Un Niño - Thomas Bernhard

Me ha costado, pero por fin he terminado todos los relatos autobiográficos de Thomas Bernhard. Ha sido mi toma de contacto con el autor austriaco, no ha sido una lectura fácil ni agradable, pero es que ni su vida ni su infancia fueron fáciles ni agradables (vaya, sin darme cuenta me ha salido una repetición típicamente bernhardiana). A pesar del mal trago, me declaro desde ya admirador incondicional de su obra. Me rindo a esa mezcla de amargura y lucidez, a sus reiteraciones y sus piruetas con las palabras, a su inmediatez y a la denuncia inmisericorde de la hipocresía de la sociedad. Su facilidad para llamar a las cosas por su nombre -sin metáforas, sin dobles sentidos-, ha conseguido cautivarme.

Curiosamente, en Un Niño, el último del lote, la prosa de Bernhard se vuelve sencilla en comparación con las primeras entregas. Han desaparecido practicamente por completo aquellas frases que giraban, se retorcían y se repetían a lo largo de toda la historia. Nos enfrentamos a una redacción bastante clara y directa. Los dos primeros tercios del relato son además bastante simpáticos, sorprende leer páginas y páginas en que se narran historias de su infancia y que presentan al escritor como un pilluelo, un niño tremendamente revoltoso, impulsivo, alocado e inteligente que hace una trastada tras otra. No obstante, en el tercio final esta aparente felicidad se quiebra brutalmente. Las travesuras en realidad desesperan a su madre, que no sabe qué hacer con su hijo. El maltrato físico y psicológico a que ella le somete cae como un mazazo sobre el lector. También sufre abusos en colegio y por parte del régimen nacionalsocialista. Toneladas de la peor mierda de la que es capaz el ser humano se vierten sobre nuestras conciencias. No puedo sino admirar que de tanta fatalidad, de tantísima desgracia y humillación haya podido salir alguien tan entero, tan admirable.

Ya estoy seleccionando algunas novelas suyas para regalarmelas en Navidad.

Desgraciadamente, Philip K. Dick ha muerto - Michael Bishop

Michael Bishop ha escrito esta novela como una especie de homenaje a uno de sus escritores de ciencia ficción preferidos, el ínclito Philip K. Dick. Como bien nos indica en el prefacio, ha tomado como base las características habituales de la obra dickiana para crear una fantasía completamente nueva que contiene todo lo que un fan del malogrado autor de ciencia ficción podría esperar. La narración juega con la existencia de realidades alternativas y se desarrolla sobre un mundo ucrónico (EEUU ganó la Guerra de Vietnam y Nixon se ha perpetuado en el poder) que, como era de suponer, tiene mucho de distopía ultraconservadora. En un alarde de originalidad, el propio Dick es el protagonista de la historia, que arranca con su muerte en California a principio de los 1980s.

El libro es una auténtica gozada, y creo que gustará tanto si eres fan de Philip K. Dick como si no. En mi opinión se disfrutará más en el primer caso, puesto que hay guiños y referencias a otras obras suyas que probablemente pasen desapercibidas a quienes no estén familiarizados con él, pero en todo caso, estamos ante una pequeña delicatessen para cualquier aficionado a la ciencia ficción.

Tenéis un par de reseñas más de Desgraciadamente, Philip K. Dick ha muerto en De todo un poco y en Prospectiva. Ambos sitios son fans de Philip K. Dick, así que sale muy bien parada en los dos casos.

El Frío - Thomas Bernhard

A pesar de que días atrás dije que aparcaría momentaneamente esta lectura, la curiosidad y la tremenda atracción que siento por sus reflexiones han hecho que vaya leyendo a ratitos la siguiente entrega de los relatos autobiográficos de Thomas Bernhard: El Frío. Un Aislamiento. La técnica ha sido sencilla, leer hasta empezar a notar el malestar que provocan todas las desgracias acumuladas en sus páginas. No sé si a base de exponerme cada vez a más cantidad de penas y horrores estoy inmunizandome, pero lo cierto es que he podido con las apenas cuarenta páginas en tan solo tres intentonas. Y eso que para empezar, el austriaco se recrea sin miramientos en el sufrimiento físico de los tuberculosos del sanatorio de Grafenhof, describiéndonos con pelos y señales su miserable existencia y haciendo que durante páginas y páginas todo gire en torno a las analíticas, la expectoración, los esputos, las manchas de los pulmones en los rayos-X, la muerte de pacientes.

El análisis implacable de la conducta ser humano está presente de nuevo a lo largo y ancho de todo el relato. Dada su delicada salud y forma de ser, Bernhard se centra sobre todo en sus vilezas, a veces como espectador y en muchas otras ocasiones como actor que las sufre en sus carnes, pero también es cierto que hay numerosos ejemplos de la nobleza que ocasionalmente va encontrando aún en los lugares más inhóspitos. A pesar de su desdichada situación, deteriorada por un mal diagnóstico de los responsables de Grafenhof, empeorada por nefastos profesionales médicos que le aplican incorrectamente nuevos tratamientos y agravada por la muerte de su madre por cáncer (enfermedad que le fue diagnosticada demasiado tarde), Bernhard decide luchar contra el trágico destino que todos suponen ya irremediable. Harto de tratamientos y de envenenar su cuerpo con medicamentos de dudosa efectividad, consigue sutilmente que se los retiren ya que advierte que solo él puede ser el artífice de su mejoría. Como bien cita el propio autor a modo de prefacio del libro:

Toda enfermedad puede llamarse enfermedad del alma.
(Novalis)